Macht's gut und auf Wiedersehen.

Sie durchschaut mich sofort - ich komme zur Tür rein und habe das Gefühl, dass sie alles über mich weiß. Komplett. Augenblicklich. Die Mühe, mir eine ausgebeulte Hose, einen weiten Pullover und darunter zwei T- Shirts anzuziehen, hätte ich mir überhaupt nicht machen müssen. Gestern noch habe ich überlegt, warum ich Angst vor dieser Frau habe - jetzt ist es mir ohne Zweifel klar. Weil sie alles über mich weiß, ohne auch nur mit der Wimper zucken zu müssen.
Da sie nichts sagt, frage ich sie, was gestern passiert ist, dass mein Termin verschoben wurde. Sie schürzt nur die Lippen und rückt ihre Brille zurecht. Dann sagt sie, dass ich nicht so tun soll, als wäre ich nicht erleichtert gewesen. Wie Recht sie hat - denn das war ich, zumindest für einige Sekunden, wirklich. Bis mir klar wurde, dass aufgeschoben eben nicht aufgehoben ist. Auf meine Frage antwortet sie natürlich nicht, sondern schiebt mir wortlos die Mappe mit meinen Blutwerten zu. Ein kurzer Blick darauf genügt mir, um zu wissen, dass es nicht gerade rosig um mich bestellt ist. Langsam sehe ich wieder auf, beobachte meine Ärztin, die sich für einen Augenblick lang unbeobachtet zu schein fühlt. Sie ist alt, fett und unfreundlich, aber heute sieht sie ganz besonders aus wie eine bissige Bulldogge. Als sie meinen Blick bemerkt, grunzt sie, schüttelt den Kopf.
Nein, kein passendes Organ gefunden. Darauf war ich vorbereitet.

Auf das, was folgt, nicht. Soll heißen - ich habe mich davor gefürchtet. Deshalb konnte ich nicht schlafen. Deshalb konnte ich kaum klar denken. Deshalb konnte ich den ganzen Tag keinen Bissen essen.
Sie steht auf und sagt, ich soll meinen Pullover und meine Schuhe ausziehen. Ich bleibe sitzen. Sie zerrt eine große Wage dabei, die sie bestimmt noch aus dem ersten Weltkrieg oder so was aufgehoben hat (nicht nett, ich weiß, aber sie ist wirklich furchtbar). Sie wiederholt ihre Aufforderung. Langsam mache ich mich daran, meine Schuhe aufzuknoten. Als ich anschließend den Pullover immer noch nicht ausgezogen habe, bellt sie mich förmlich an, es doch zu tun. Ich sage nein. Sie wird wütend, macht mir Vorwürfe. Also gebe ich nach.

Es ist der Moment, vor dem ich mich gefürchtet habe. Seit ich diesen Blog gestartet habe, stand ich nicht mehr auf der Waage. Ich will das Ergebnis nicht sehen... das heißt - ich will es schon. Irgendwie. Ein wenig. Aber SIE soll es nicht - nur leider führt kein Weg daran vorbei.
Für einen Augenblick lang kann ich nicht glauben, was da steht. Das Herz springt mir bis zum Hals. Wie gebannt blicke ich auf die Zahl. Meine Ärztin nimmt ihre Brille ab und sieht mich lange an. Dann dreht sie sich um und stapft zu ihrem Telefon, drückt nur eine Taste und benachrichtigt meine Psychiaterin.
"Dominic J. wird ab morgen eine Woche bei Ihnen bleiben", blafft sie in den Hörer, "wozu haben Sie den Jungen überhaupt so lange auf der Straße gelassen? Sein BMI ist bei 13 nochwas!"

Mir rauscht es noch im Kopf, als ich langsam nach Hause gehe. Eine ganze Woche. Eine ganze Woche lang werden sie versuchen, mich voll zu stopfen. Im Flur angekommen tritt mir meine Mutter entgegen. Sie weiß schon Bescheid, ich sehe es ihr an - aber sie sagt kein Wort. Tut sie nie. In meinem Zimmer steht bereits eine Tasche, die ich vermutlich packen soll, eine stumme Aufforderung, die sie niemals aussprechen würde. Letty geht an meiner Tür vorbei, bleibt stehen und starrt mich an.
Ich blicke nicht auf. Ich kann nicht.
Ich kann ihr nicht in die Augen sehen.